Zahur Klemath Zapata
Hay una multitud en fila india
esperando llegar a la puerta principal de emigración
Hace frío y el viento quema como un soplete
Mas la piel se vuelve sensible al menor roce con la ropa
El murmullo de la gente se siente en la distancia
Los detectores de metal
parecen bocas abiertas
liquidando cualquier sospecha
Las pantallas muestran nuestra desnudez
y nada queda para nuestra intimidad
Hay muchos elevadores en el edificio
Y como hormigas dirigidas por instinto
vamos llegando al tercer piso
Hay otra nueva fila para recoger un boleto numerado
Los números los van cantando
mientras sentado espero escuchar el mío
En cada ventana hay una mujer negra
A veces es difícil entenderla
su pronunciación es de otro extranjero que se coló en el sistema
Estas Calles del East Village
Sentado espero con paciencia
Sé que será un par de horas más
para que me den una respuesta sencilla
Todos estamos en silencio
Nadie se mira
ni se hablan los unos a los otros
Son tantos idiomas y culturas que pasan en un solo día
con rostros diferentes
Una madre contempla a su hijo recién nacido
otro llora unas bancas más arriba
Hay una multitud que va llegando
en busca de una respuesta
Nadie se conoce y jamás se volverán a ver en su vida
Eso es un día cotidiano en emigración
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